Morir es algo tan subjetivo como el hecho de sonarse la nariz.

Los muros absurdos

"...en un universo privado repentinamente

de ilusiones y de luces, el hombre se siente extranjero.

Es un exilio sin remedio, pues está privado de los

recuerdos de una patria perdida o de la esperanza

de una tierra prometida."

Albert Camus, El mito de Sísifo

Danzamos morbosamente en un tragicómico mundo que se jacta de haber rebasado las líneas de la fallida modernidad. El cosmos desordenado es su bandera, la integración su discurso. Resulta a nivel ácido-deprimente irónico que todos lancen diatribas contra las doctrinas de Levi-Strauss mientras que abrazan y aplauden puerilmente la estructura de lo políticamente correcto.

Un mes.

Mi casa. ¿Cómo es mi casa? Sé cómo es, el punto estriba en que no poseo recuerdo alguno de ella. No me es más familiar. Él único lugar que me causaba tal sensación ya no lo es. Estoy desprovisto de esperanza. Paradójicamente empiezo a considerar la posibilidad de aún poseer añoranza. Soy, estoy, estoy aquí.